Mi Primo está muerto... Marconio Vázquez

MI primo muerto está en su caja. Bueno, eso suponemos, porque hay tantas flores en toda la casa que en verdad el color de la madera mortuoria se pierde entre tanto pétalo. Ahí debe estar, aunque ya no esté... Han llegado al velorio más de 500 personas, y han llegado también los personajes que no deben llegar.... NI modo, la muerte nos junta con todos. La muerte es tan generosa, tan hospitalaria ...que aquí mismo puede estar, quizá sentada junto a mí, la mujer que le disparó a Jorge... Sigue la música. Me piden que cante frente al muerto. Canto junto al trío de guitarras, con toda mi voz, el "amor eterno".... Cómo quisiera ay! que tú vivieras.... La fiesta sigue... El mezcal sabe a sepelio... El ambiente huele a velorio de azucenas blancas y arroces que han de morir mañana en nuestro paladar. Jorge era abogado "quizá del diablo": algo salió muy mal y entonces la sangre vencida marca nuestra voluntad para extender su noticia.... Una mujer ciega comienza a rezar.... su voz es la del sermón de la montaña: rosa mística... torre de sabiduría... torre de marfil... reina de juquila... lloramos a coro... y a coro negamos, a coro nos enojamos y así, a coro, nos liberamos de esta acidez anímica... tan crucialmente oaxaqueña. Ya incluso comienza el desfile de muertos provisionales, anclados a sus caballitos de mezcal, esos que sólo así dicen la verdad de esta muerte tan visitada.... Podría seguir así, enfiestado, enmuertado, toda mi vida, y deseándole a la propia muerte más suerte en su próxima elección: NO, querida muerte, hoy sólo te vas con mi primo. Todos los demás seguimos en congreso de motivos para llorar.