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Sunday, October 16, 2016

Programa preliminar XII Encuentro Literario Lunas de Octubre- 2016

Jueves 20. Sala de usos múltiples del Centro Cultural La Paz 10:00 am.- 

Bienvenida al Encuentro. 

10:20 am.-Mesa redonda/ Creemos en la magia, creemos en Roald Dahl: felices 100 años.
Participan: Mediadores de Salas de Lectura de B.C.S.: Ángeles Bretón, Vida y obra de Roald Dahl; Juan José López Ochoa, Lectura en atril; Sofía Chiquetts, Historias extraordinarias. 

11:00 am.-Mesa de presentación editorial/Literatura infantil-juvenil.
Participan: Versos para jugar (Poesía) de Rubén Rivera (Sinaloa); y Los asustadores del ruido (Cuento) de Claudia Islas (CDMX), lectura dramatizada con Nixania Barragán (CSL, B.C.S.). 

11:40 pm.-Mesa redonda/ Mujeres y literatura mexicana: 100 años de Elena Garro.
Participan: Gina Kincowitch (Jalisco), Me limé las uñas para empezar a escribir, por Elena Gato; y Sofía Chiquetts (CSL, B.C.S.), Literatura femenina o feminista de Elena Garro.

12:10 pm.-Mesa de Lectura/Narrativa.
Participan: Roberto Galindo (Cdmx), Las dunas serpentean en la playa; Tonantzin Torres (LPZ, B.C.S.), varios textos; Rogelio Castro Camarillo (SJC, B.C.S.), 45 grados de calor y delirio; Martha Sabín, (LPZ, B.C.S.) varios textos, minificción; y Marcos de Jesús Roldán (CSL, B.C.S.), La bruja. 

1:00 pm.-Mesa redonda/ Narcoliteratura, ¿para qué? 
Participan: Victoria Angélica Palacios (LPZ, B.C.S.), Javier Valdés, la literatura de la violencia; Víctor Mendoza Osuna (LPZ, B.C.S.), Breve reflexión en torno al concepto de narco cultura; Karla Karina Sotelo (LPZ, B.C.S), ¿Narcoliteratura o Criminalización y violencia? en ´El amante de Janis Joplin´ de Élmer Mendoza.

 2:00 pm.- RECESO

Jornada vespertina Sala de usos múltiples del Centro Cultural La Paz
5:00pm.- Inauguración. Presencia de autoridades 5:15 pm.

- Conferencia Inaugural / A 400 años de la muerte de Cervantes.
Participa: Hugo Hiriart. Patio Foro del Centro Cultural La Paz 6:00 pm.- Presentación editorial/Narrativa. Participan: Dispárenme como a Blancornelas de Daniel Salinas Basave (Baja California), Premio Regional de Cuento Ciudad de La Paz 2014. Comentarios de Gerardo Muñoz (CSL, B.C.S.), Jaime Chaidez Bonilla (Baja California) y el autor.

 6:40 pm.- Mesa de Lectura/Narrativa. Participan: Miembros del Taller de la Serpiente.
Guadalupe Nuño Flores (Jalisco-B.C.S.), De la que me libré; Adrián Corona Ibarra (B.C.S.), poesía, textos varios; Jorge Peredo (B.C.S.), Tenebris; y Jorge Arce B.C.S.), poesía, textos varios…

7:20 pm.- Presentación editorial/Historia.
Participa: Ana María Serna, Se solicitan reporteros. Historia Oral del periodismo mexicano en la segunda mitad del siglo XX. 8:00 pm.-

 Conferencia/Resguardo y protección del poeta.
Participa: Silvia Tomasa Rivera 8:30 pm.- Mesa redonda/ La literatura negra en México. Participan: Martín Solares (Tamaulipas), Daniel Salinas (Baja California), José Juan Aboytia (Chihuahua).

Viernes 21. Araiza Palmira, Salón Loreto

9:00 am.- Presentación editorial/ Antología de Concurso Literario del Colegio de Bachilleres.
Participan: Ganadores 2015. Comentarios de Edith Villavicencio y Julio Ortiz Manzo.

10:00 am.- Mesa de lectura/ Muestra de Taller de Creación Literaria UABCS, por Bárbara Abaroa.
Participan: Juan Carlos Camacho Jiménez, Marisela Manríquez Salgado, Nataly Vega Arciga, Karina Jordán Salgado, Iskra Vanessa Higuera Pacheco.

10:40 am.- Mesa redonda/Conversatorio sobre Juan Rulfo, a 30 años de su fallecimiento.
Participan: Rafael Sánchez Longoria (Durango), Gerardo Muñoz (B.C.S.) y Lucero Mercado (Durango).

11:10 am.- Mesa de Lectura/Narrativa, nuevos talentos.
Participan: Yaroslabi Bañuelos (LPZ, B.C.S) con La rabia; Íber Azahel Encinas Sandoval (CSL, B.C.S) con Soliloquio; Abigail Rangel (CSL, B.C.S.) con Los suicidas; Lluvia Walkinshaw (CSL, B.C.S.) con textos varios, Microcuentos.

11:50 pm.- Presentación Editorial/ Poesía.
Participan: Ricardo Alarcón (B.C.), Mares de insomnio; y Anja Aguilera, Tierras de Arce.

 12:30 pm.- Mesa de lectura/Poesía.
Gina Kincowitch (Jalisco); Yunuén López Torres (LPZ, B.C.S.); Jose León (CSL, B.C.S.); Ismael Antonio Romero (Jalisco).

1:10 pm.- Mesa redonda/El oficio del poeta: la poesía también cuenta. Participan: Miguel Reinoso (Jalisco); Lucero Mercado (Durango); Rafael Sánchez Longoria (Durango).

2:00.- RECESO

Jornada vespertina Jardín de la Lectura del Ágora de La Paz

5:00 pm.- Charla-Conferencia/100 años de Elena Garro. Participa:
 Eduardo Antonio Parra.

5:40 pm.- Presentación editorial/Narrativa.
Participan: Penny black de Marisabel Macías (LPZ, B.C.S.), Premio Estatal de Cuento Ciudad de La Paz 2014; Diario de mi ciudad de Miguel Ángel Avilés (LPZ, B.C.S.), Premio Estatal de Crónica Ciudad de La Paz 2014.

6:20 pm.- Mesa redonda/ Erotismo y-o homosexualidad en la literatura mexicana.
Participan: Luz María Becerra (CDMX), El lenguaje de los labios en ´El amor es hambre´ de Ana Clavel; y Humberto Payán (Chihuahua), Los muxes en la crónica latinoamericana.

7:00 pm.- Presentación editorial/Ensayo.
Participan: Alain Derbéz, La vida y no sus lamentos (el exilio a dos voces); y Alfonso Torúa Cienfuegos, Fernando Palomarez, indio mayo. Epístolas libertarias y otros textos.

8:10 pm.- Mesa de Lectura/Narrativa.
Participan: Antonio Gil Flores (B.C.S.), Una visión de la California; Lucero Mercado (Durango), Las quimeras del café amargo (fragmento de novela); Gerardo Muñoz (B.C.S.), Al final del invierno; Calafia Pozo (B.C.S.), Nostalgia de las iglesias.

8:35 pm.- Presentación editorial/Narrativa.
Participa: Xavier Velasco (CDMX), Puedo explicarlo todo. Comentarios de Martín Solares y el autor. ´

Sábado 22 de octubre. Araiza Palmira, Salón Loreto

10:00 am.- Mesa de Lectura/Muestra del Taller de Raúl Cota Álvarez en UABCS.

10:30 am.- Presentación editorial/Poesía.
Participan: Miguel Reinoso (Jalisco), Bataillada; Vico Caballero (B.C.S.), Al cabo canto.

11:00 am.- Mesa redonda/ La dramaturgia contemporánea en México. 
Participan: Alfonso Winston (CSL, B.C.S.), Dramaturgia fractal; y Gabriel Rovira (CDMX-BCS), El teatro de Vicente Quirarte.

11:30 am.- Presentación editorial/Narrativa. Lanzamiento de Editorial Átropos.
Participan: Fernando Parra, Sin título (Noveleta). Comentarios de Tonantzin Torres y el autor.

12:00 pm.- Mesa de Lectura/Narrativa.

Participan: Lucila May Peña (Yucatán), La autobiografía, al rescate de la memoria; Antonio Susarrey (B.C.S.) Cuento epistolar; Anja Aguilera (Jalisco), Prímula piel; Elia Casillas (Sonora), LA (PESCA) DA.

12:30 pm.- Presentación editorial/Poesía.
Participan: Alba Monroy (Canadá), Oven Honey; Rubén Rivera García (Sinaloa), Once vs Once.

1:00 pm.- Presentación editorial/Narrativa.
Participan: José Juan Aboytia, De la vieja escuela Comentarios de Miguel Ángel Chávez.

RECESO

Jornada vespertina Ágora de La Paz 5:00 pm.-
Mesa redonda/ El divo de Juárez.
Participa comitiva de Chihuahua: Alfredo Espinoza (Delicias), Enrique Servín (Chihuahua), Miguel Ángel Chávez Díaz de León (Cd. Juárez).

5:40 pm.- Mesa de Lectura/Literatura Bilingüe con Todos Santos Writers Work Shop.
Participan: Víctor González Chávez, Rex Weiner, Jenny Armit e Ivonne Benítez.

6:20 pm.- Charla Conferencia/Cine y literatura, a 120 años de la llegada del cine a México.
Participa: Guita Schyfter

7:00 pm.- Mesa redonda/ El Periodismo Cultural en México. 
Participan: Jaime Chaidez Bonilla(B.C.), Miguel Ángel Quemain (CDMX) y Karla Karina Sotelo (B.C.S.).

7:30 pm.- Mesa de Lectura/Poesía.
Participan: Claudia Islas (CDMX), Rubén Rivera Calderón (LPZ, BCS) y Sofía Chiquetts (Jalisco-BCS).

8:00 pm.- Presentación editorial/Narrativa. Participan: Martín Solares (Tamaulipas), No manden flores.
Comentarios de Hugo Hirart y el autor.

8:40 pm.- Presentación editorial/Ensayo.
Participa: Braulio Peralta (CDMX), El clóset de cristal. Comentarios de Edmundo Lizardi y Guillermo Arreola.

9:30 pm.- Clausura del Décimo tercer Encuentro Literario Lunas de Octubre/ Palabras de despedida y cierre del evento.

10:00 pm.- CONVIVIO DE DESPEDIDA

Participación de Elizabeth Cazessús (B.C.S.), Mujer que vuela. Participación de del grupo “Ópalos de fuego performance” Georgina Avilés, Myrna Trasviña, y Guadalupe Nuño, con La muerte del Palomo. 







13° LUNAS DE OCTUBRE: Encuentro Literario.


Saturday, October 15, 2016

Elia Casillas: LA (PESCA) DA








Los perros románticos: Roberto Bolaño




LOS PERROS ROMÁNTICOS

En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.


AUTORRETRATO A LOS VEINTE AÑOS

Me dejé ir, lo tomé en marcha y no supe nunca
hacia dónde hubiera podido llevarme. Iba lleno de miedo,
se me aflojó el estómago y me zumbaba la cabeza:
yo creo que era el aire frío de los muertos.
No sé. Me dejé ir, pensé que era una pena
acabar tan pronto, pero por otra parte
escuché aquella llamada misteriosa y convincente.
O la escuchas o no la escuchas, y yo la escuché
y casi me eché a llorar: un sonido terrible,
nacido en el aire y en el mar.
Un escudo y una espada. Entonces,
pese al miedo, me dejé ir, puse mi mejilla
junto a la mejilla de la muerte.
Y me fue imposible cerrar los ojos y no ver
aquel espectáculo extraño, lento y extraño,
aunque empotrado en una realidad velocísima:
miles de muchachos como yo, lampiños
o barbudos, pero latinoamericanos todos,
juntando sus mejillas con la muerte.


RESURRECCIÓN

La poesía entra en el sueño
como un buzo en un lago.
La poesía, más valiente que nadie,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito como Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Balatón.
Contempladla desde el fondo:
un buzo
inocente
envuelto en las plumas
de la voluntad.
La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios.


EN LA SALA DE LECTURAS DEL INFIERNO

En la sala de lecturas del Infierno En el club
de aficionados a la ciencia-ficción
En los patios escarchados En los dormitorios de tránsito
En los caminos de hielo Cuando ya todo parece más claro
Y cada instante es mejor y menos importante
Con un cigarrillo en la boca y con miedo A veces
los ojos verdes Y 26 años Un servidor


SONI

Estoy en un bar y alguien se llama Soni
El suelo está cubierto de ceniza Como un pájaro
como un solo pájaro llegan dos ancianos
Arquíloco y Anacreonte y Simónides Miserables
refugios del Mediterráneo No preguntarme qué hago
aquí, no recordar que he estado con una muchacha
pálida y rica Sin embargo sólo recuerdo rubor
la palabra vergüenza después de la palabra vacío
Soni Soni! La tendí de espaldas y restregué
mi pene sobre su cintura El perro ladró en la calle
abajo había un cine y después de eyacular
pensé «dos cines» y el vacío Arquíloco y Anacreonte
y Simónides ciñéndose ramas de sauce El hombre
no busca la vida, dije, la tendí de espaldas y se
lo metí de un envión Algo crujió entre las orejas
del perro Crac! Estamos perdidos
Sólo falta que te enfermes, dije Y Soni
se separó del grupo La luz de los vidrios sucios
lo presentó como un Dios y el autor
cerró los ojos.


ERNESTO CARDENAL Y YO

Iba caminando, sudado y con el pelo pegado
en la cara
cuando vi a Ernesto Cardenal que venía
en dirección contraria
y a modo de saludo le dije:
Padre, en el Reino de los Cielos
que es el comunismo,
¿tienen un sitio los homosexuales?
Sí, dijo él.
¿Y los masturbadores impenitentes?
¿Los esclavos del sexo?
¿Los bromistas del sexo?
¿Los sadomasoquistas, las putas, los fanáticos
de los enemas,
los que ya no pueden más, los que de verdad
ya no pueden más?
Y Cardenal dijo sí.
Y yo levanté la vista
y las nubes parecían
sonrisas de gatos levemente rosadas
y los árboles que pespunteaban la colina
(la colina que hemos de subir)
agitaban las ramas.
Los árboles salvajes, como diciendo
algún día, más temprano que tarde, has de venir
a mis brazos gomosos, a mis brazos sarmentosos,
a mis brazos fríos. Una frialdad vegetal
que te erizará los pelos.


SANGRIENTO DÍA DE LLUVIA

Ah, sangriento día de lluvia
qué haces en el alma de los desamparados,
sangriento día de voluntad apenas entrevista:
detrás de la cortina de juncos, en el barrizal,
con los dedos de los pies agarrotados en el dolor
como un animal pequeño y tembloroso:
pero tú no eres pequeño y tus temblores son de placer,
día revestido con las potencias de la voluntad,
aterido y fijo en un barrizal que acaso no sea
de este mundo, descalzo en medio del sueño que se mueve
desde nuestros corazones hasta nuestras necesidades,
desde la ira hasta el deseo: cortina de juncos
que se abre y nos ensucia y nos abraza.


EL GUSANO

Demos gracias por nuestra pobreza, dijo el tipo vestido con harapos.
Lo vi con este ojo: vagaba por un pueblo de casas chatas,
hechas de cemento y ladrillos, entre México y Estados Unidos.
Demos gracias por nuestra violencia, dijo, aunque sea estéril
como un fantasma, aunque a nada nos conduzca,
tampoco estos caminos conducen a ninguna parte.
Lo vi con este ojo: gesticulaba sobre un fondo rosado
que se resistía al negro, ah, los atardeceres de la frontera,
leídos y perdidos para siempre.
Los atardeceres que envolvieron al padre de Lisa
a principios de los cincuenta.
Los atardeceres que vieron pasar a Mario Santiago,
arriba y abajo, aterido de frío, en el asiento trasero
del coche de un contrabandista. Los atardeceres
del infinito blanco y del infinito negro.
Lo vi con este ojo: parecía un gusano con sombrero de paja
y mirada de asesino
y viajaba por los pueblos del norte de México
como si anduviera perdido, desalojado de la mente,
desalojado del sueño grande, el de todos,
y sus palabras eran, madre mía, terroríficas.
Parecía un gusano con sombrero de paja,
ropas blancas
y mirada de asesino.
Y viajaba como un trompo
por los pueblos del norte de México
sin atreverse a dar el paso,
sin decidirse
a bajar al D.F.
Lo vi con este ojo
ir y venir
entre vendedores ambulantes y borrachos,
temido,
con el verbo desbocado por calles
de casas de adobe.
Parecía un gusano blanco
con un Bali entre los labios
o un Delicados sin filtro.
Y viajaba de un lado a otro
de los sueños,
tal que un gusano de tierra,
arrastrando su desesperación,
comiéndosela.
Un gusano blanco con sombrero de paja
bajo el sol del norte de México,
en las tierras regadas con sangre y palabras mordaces
de la frontera, la puerta del Cuerpo que vio Sam Peckinpah,
la puerta de la Mente desalojada, el puritito
azote, y el maldito gusano blanco allí estaba,
con su sombrero de paja y su pitillo colgando
del labio inferior, y tenía la misma mirada
de asesino de siempre.
Lo vi y le dije tengo tres bultos en la cabeza
y la ciencia ya no puede hacer nada conmigo.
Lo vi y le dije sáquese de mi huella so mamón,
la poesía es más valiente que nadie,
las tierras regadas con sangre me la pelan, la Mente desalojada
apenas si estremece mis sentidos.
De estas pesadillas sólo conservaré
estas pobres casas,
estas calles barridas por el viento
y no su mirada de asesino.
Parecía un gusano blanco con su sombrero de paja
y su pistola automática debajo de la camisa
y no paraba de hablar solo o con cualquiera
acerca de un poblado que tenía
por lo menos dos mil o tres mil años,
allá por el norte, cerca de la frontera
con los Estados Unidos,
un lugar que todavía existía,
digamos cuarenta casas,
dos cantinas,
una tienda de comestibles,
un pueblo de vigilantes y asesinos
como él mismo,
casas de adobe y patios encementados
donde los ojos no se despegaban
del horizonte
(de ese horizonte color carne
como la espalda de un moribundo).
¿Y qué esperaban que apareciera por allí?, pregunté.
El viento y el polvo, tal vez.
Un sueño mínimo
pero en el que empeñaban
toda su obstinación, toda su voluntad.
Parecía un gusano blanco con sombrero de paja y un Delicados
colgando del labio inferior.
Parecía un chileno de veintidós años entrando en el Café La Habana
y observando a una muchacha rubia
sentada en el fondo,
en la Mente desalojada.
Parecían las caminatas a altas horas de la noche
de Mario Santiago.
En la Mente desalojada.
En los espejos encantados.
En el huracán del D.F.
Los dedos cortados renacían
con velocidad sorprendente.
Dedos cortados,
quebrados,
esparcidos
en el aire del D.F.


LUPE

Trabajaba en la Guerrero, a pocas calles de la casa de Julián
y tenía 17 años y había perdido un hijo.
El recuerdo la hacía llorar en aquel cuarto del hotel Trébol,
espacioso y oscuro, con baño y bidet, el sitio ideal
para vivir durante algunos años. El sitio ideal para escribir
un libro de memorias apócrifas o un ramillete
de poemas de terror. Lupe
era delgada y tenía las piernas largas y manchadas
como los leopardos.
La primera vez ni siquiera tuve una erección:
tampoco esperaba tener una erección. Lupe habló de su vida
y de lo que para ella era la felicidad.
Al cabo de una semana nos volvimos a ver. La encontré
en una esquina junto a otras putitas adolescentes,
apoyada en los guardabarros de un viejo Cadillac.
Creo que nos alegramos de vemos. A partir de entonces
Lupe empezó a contarme cosas de su vida, a veces llorando,
a veces cogiendo, casi siempre desnudos en la cama,
mirando el cielorraso tomados de la mano.
Su hijo nació enfermo y Lupe prometió a la Virgen
que dejaría el oficio si su bebé se curaba.
Mantuvo la promesa un mes o dos y luego tuvo que volver.
Poco después su hijo murió y Lupe decía que la culpa
era suya por no cumplir con la Virgen.
La Virgen se llevó al angelito por una promesa no sostenida.
Yo no sabía qué decirle.
Me gustaban los niños, seguro,
pero aún faltaban muchos años para que supiera
lo que era tener un hijo.
Así que me quedaba callado y pensaba en lo extraño
que resultaba el silencio de aquel hotel.
O tenía las paredes muy gruesas o éramos los únicos ocupantes
o los demás no abrían la boca ni para gemir.
Era tan fácil manejar a Lupe y sentirte hombre
y sentirte desgraciado. Era fácil acompasarla
a tu ritmo y era fácil escuchada referir
las últimas películas de terror que había visto
en el cine Bucareli.
Sus piernas de leopardo se anudaban en mi cintura
y hundía su cabeza en mi pecho buscando mis pezones
o el latido de mi corazón.
Eso es lo que quiero chuparte, me dijo una noche.
¿Qué, Lupe? El corazón.


LOS ARTILLEROS

En este poema los artilleros están juntos.
Blancos sus rostros, las manos
entrelazando sus cuerpos o en los bolsillos.
Algunos tienen los ojos cerrados o miran el suelo.
Los otros te consideran.
Ojos que el tiempo ha vaciado. Vuelven
hacia ellos después de este intervalo.
El reencuentro sólo les devuelve
la certidumbre de su unión.

        
 LA FRANCESA

Una mujer inteligente.
Una mujer hermosa.
Conocía todas las variantes, todas las posibilidades.
Lectora de los aforismos de Duchamp y de los relatos de Defoe.
En general con un auto control envidiable,
Salvo cuando se deprimía y se emborrachaba,
Algo que podía durar dos o tres días,
Una sucesión de burdeos y valiums
Que te ponía la carne de gallina.
Entonces solía contarte las historias que le sucedieron
Entre los 15 y los 18.
Una película de sexo y de terror,
Cuerpos desnudos y negocios en los límites de la ley,
Una actriz vocacional y al mismo tiempo una chica con extraños rasgos de avaricia.
La conocí cuando acababa de cumplir los 25,
En una época tranquila.
Supongo que tenía miedo de la vejez y de la muerte.
La vejez para ella eran los treinta años,
La Guerra de los Treinta Años,
Los treinta años de Cristo cuando empezó a predicar,
Una edad como cualquier otra, le decía mientras cenábamos
A la luz de las velas
Contemplando el discurrir del río más literario del planeta.
Pero para nosotros el prestigio estaba en otra parte,
En las bandas poseídas por la lentitud, en los gestos
Exquisitamente lentos
Del desarreglo nervioso,
En las camas oscuras,
En la multiplicación geométrica de las vitrinas vacías
Y en el hoyo de la realidad,
Nuestro absoluto,
Nuestro Voltaire,
Nuestra filosofía de dormitorio y tocador.
Como decía, una muchacha inteligente,
Con esa rara virtud previsora
(Rara para nosotros, latinoamericanos)
Que es tan común en su patria,
En donde hasta los asesinos tienen una cartilla de ahorros
y ella no iba a ser menos,
Una cartilla de ahorros y una foto de Tristán Cabral,
La nostalgia de lo no vivido, .
Mientras aquel prestigioso río arrastraba un sol moribundo
Y sobre sus mejillas rodaban lágrimas aparentemente gratuitas.
No me quiero morir, susurraba mientras se corría
En la perspicaz oscuridad del dormitorio,
Y yo no sabía qué decir,
En verdad no sabía qué decir,
Salvo acariciada y sostenerla mientras se movía
Arriba y abajo como la vida,
Arriba y abajo como las poetas de Francia
Inocentes y castigadas,
Hasta que volvía al planeta Tierra
Y de sus labios brotaban
Pasajes de su adolescencia que de improviso llenaban nuestra habitación
Con duplicados que lloraban en las escaleras automáticas del metro,
Con duplicados que hacían el amor con dos tipos a la vez
Mientras afuera caía la lluvia
Sobre las bolsas de basura y sobre las pistolas abandonadas
En las bolsas de basura,
La lluvia que todo lo lava
Menos la memoria y la razón.
Vestidos, chaquetas de cuero, botas italianas, lencería para volverse loco,
Para volverla loca,
Aparecían y desaparecían en nuestra habitación fosforescente y pulsátil,
Y trazos rápidos de otras aventuras menos íntimas
Fulguraban en sus ojos heridos como luciérnagas.
Un amor que no iba a durar mucho
Pero que a la postre resultaría inolvidable.
Eso dijo,
Sentada junto a la ventana,
Su rostro suspendido en el tiempo,
Sus labios: los labios de una estatua.
Un amor inolvidable
Bajo la lluvia,
Bajo ese cielo erizado de antenas en donde convivían
Los artesonados del Siglo XVII
Con las cagadas de palomas del Siglo XX.
Y en medio
Toda la inextinguible capacidad de provocar dolor,
Invicta a través de los años,
Invicta a través de los amores
Inolvidables.
Eso dijo, sí.
Un amor inolvidable
Y breve,
¿Como un huracán?,
No, un amor breve como el suspiro de una cabeza guillotinada,
La cabeza de un rey o un conde bretón,
Breve como la belleza,
La belleza absoluta,
La que contiene toda la grandeza y la miseria del mundo
Y que sólo es visible para quienes aman.


EL MONO EXTERIOR

¿Te acuerdas del Triunfo de Alejandro Magno, de Gustave Moreau?
La belleza y el terror, el instante de cristal en que se corta
la respiración. Pero tú no te detuviste bajo esa cúpula
en penumbras, bajo esa cúpula iluminada por los feroces
rayos de armonía. Ni se te cortó la respiración.
Caminaste como un mono infatigable entre los dioses
pues sabías −o tal vez no− que el Triunfo desplegaba
sus armas bajo la caverna de Platón: imágenes,
sombras sin sustancia, soberanía del vacío. Tú querías
alcanzar el árbol y el pájaro, los restos
de una pobre fiesta al aire libre, la tierra yerma
regada con sangre, el escenario del crimen donde pacen
las estatuas de los fotógrafos y de los policías, y la pugnaz vida
a la intemperie. ¡Ah, la pugnaz vida a la intemperie!