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Wednesday, June 29, 2011

Óscar Portela

GRIS




poema de OSCAR PORTELA

 
a Perla Sar


Abre tus manos y misericordiosa

recibe el gris de las cenizas de los sueños

convertidos en humo y da guarida a las

sombras que vienen desde Ítaca donde aún

se espera: nada más vacuo que la espera,

y la vida es espera sostenida en la nada

de soledad y espanto: abre tus manos,

urnas donde reposan fantasmas y agonías,

venenos y traiciones. No soy sino el gris

de las cenizas que el viento intenta

convertir en llama pero la sangre

de tus manos en mitad de la noche

y lo no consagrado por los deseos

del Olimpo, tomará de tus dedos

sangre y vida, agua de Castalia,

y tornarán cenizas a ser el simulacro

del amor y la daga que danza en

las venturas de Perseo.




Saturday, June 18, 2011

Lorenzo Morales Malasangre


Lorenzo Morales Malasangre




Entonces Se Vuelve Necesario Decirlo



Ya lo había dicho antes

uno tiembla y gime en estos cuartos cerrados esperando el resplandor del día

titubea como la mañana misma que no viene

y después invade lo todo con su murmullo sordo

con su estrépito de gestos nombrando dolorosos lugares

Y es cierto

a veces uno se ahoga sin poder comprenderlo entre esas voces dormitadas

cuerpo adentro

y pretendemos gritar a ojos abiertos el miedo invisible

el invencible volumen de nuestras alucinaciones quebradas en medio del silencio

a la mitad del sentir interior

Sí, a veces uno toma sus posiciones de estatua

y ninguna levadura de luz logra remover la materia sombría

el objeto de sombra que todo brillo siempre nos oculta

y es imposible deslizarse por alguna fisura de fe

por alguna minúscula duda

Si, a pesar de que uno erige la duración de su imagen bajo esa aproximación basada en

la sospecha

en las líneas que el espejo serpentea sobre el ojo

sobre el disfraz elegido a conveniencia

con meticuloso pudor

con la exactitud del yo coincidiendo con el él posible

se vuelve imposible ocultar que uno no habita estos cuartos cerrados

el aire sumiso

este silencio tenaz que va abriendo corredores, ventanas contiguas,

compartimentos secretos

Y entonces se vuelve necesario decirlo

a pesar de las puertas en uso

uno gime y tiembla en la vigilia que merodea toda memoria

como esa casa nuestra deshabitada y en venta

Veces La Voz No Alcanza La Duración Del Día




A veces la voz no alcanza la duración del día

y es preciso desplazar la luz a las imágenes calladas

en la sintaxis recuperada a través del juego mudo

esa formula de gestos buscando la composición del aire

la determinación de su desnudo

la prolongación de esa ciega sospecha de inexistencia

de sin latido

A veces la luz no alcanza la duración del habla

y es necesario deslumbrar colores que iluminen la breve realidad

la furtiva rebelión de lo inaudito

revelación de ese frágil mirar

esta farsa del etcétera divulgando los objetos subrayados

el pronombre no escrito pero oscuramente colocado como argumento común de persona

o cosa

el adjetivo calificado con el que se piensa llamarle

A veces el día no alcanza la prolongación de la cosas

la duración de la luz, la voz , la mismísima sombra

pero sus ecos van declarando conocimientos internos

presentimientos en la epidermis del fantasma



A veces el que nos alcanza es el silencio

y en su imperceptible destello

su obsesión transformada nos trastoca.



Por Las Grietas Del Día

Se Nos Filtraran Fantasmas



Por las grietas del día se nos filtraran fantasmas

líquidas ausencias vertiendo su inmensura

ningún sitio permanecerá salvo

ningún minuto servirá de dique

ningún nombre será cristal, pared de estanque

porque todo dolor tiene memoria

porque todo recuerdo busca su antiguo cause

su río de tiempo

corriente inmóvil que la memoria entrampa

porque será la tarde esa ley de fuga

por donde escaparan las cosas que nos duelen

no bastará el perdón

su vueltatuercas

el impermeable de Dios para salir a la calle

para nadar a ciegas esta ciudad que nos inunda

para cerrar la lluvia

que irá contando sus ahogados.




Laberíntico Cuarto Que Soy Deshabitado




No la lluvia

sólo su acecho mudo en la garganta

entre este cementerio de luces apagadas

bóveda de vientos

cadavéricos árboles cuya sombra de hojas resucitan

Ningún sueño asperja la tristeza

sólo los molinos del insomnio

laberíntico cuarto que soy deshabitado

s o l o el silencio

un poco de recuerdo muerto

un poco de tiempo embalsamado

un poco de ese tú enterrado no muy lejos

un poco de ese yo hecho tumba en su destierro

un poco de ese nuestro que no fuimos

que ahora somos

en el alto y lento réquiem de la noche

Thursday, June 16, 2011

Daril Fortis

AUTOCONCIENCIA




Siente tu mente como un cuerpo.

Tu cuerpo como la mente.

Siéntela adentro.

Dispersa.

Los cables, los hilos mielínicos

los cordones de electrochoques azules.

Sentir que somos uno.

Saberlo.

Conocer nuestra totalidad,

conocer el cuerpo que movemos,

entender los movimientos desde el pensamiento.

Iones saliendo, entrando.

Saliendo.

Neuronas excitadas,

neuronas de ojos blancos,

neuronas en orgasmo.

Pulpos del pensamiento que estallan en una

niebla gris que sacude,

se expande

que existe desde la carne

fluye como bruma morada

se entremete por tus intersticios

te invade

te coloniza.

Mi voz coloniza tu cuerpo,

llega

se asienta

te golpea

te da microgolpes

nanogolpes

testerea tus moléculas

las hace reír,

les provoca cosquillas con sus nanolenguas

rosadas

que lamen frenéticas sus enlaces,

sus brazos de fuerzas de Van Der Walls,

sus puentes de hidrógeno,

sus polaridades.

Siente entonces como tus ojos cambian,

tus pestañas

tus labios

tu sexo

cambian desde adentro,

desde el intersticio,

desde el microcorazón del mundo

del universo,

de los universos que te forman,

que chocan

se estrellan unos con otros

provocando infinitos big bangs,

que se expanden para hacerte volátil

y dejarte la opción de flotar,

de volar dentro de este cuerpo

que llamamos cosmos.



GLORIFIQUEMOS



Agradezcamos la perversión del mundo.

Santifiquemos a los violadores,

cantemos el nombre de pedófilos.

Que los espectaculares muestren los rostros sonrientes de asesinos.



Realicemos certámenes entre sicarios,

demos reconocimiento a los mejores ladrones,

que la corrupción sea materia esencial en la educación.



Glorifiquemos la maldad, el lado opaco de la existencia.

Otorguémosle la justa importancia

para lograr el equilibrio.



POSNARCOTERRORISMO



Somos nosotros.

Somos las malas compañías,

los niños de los que te alejaron tus padres.

Somos los infantes olvidados por el pensamiento de la urbe.

Somos los cuerpos decapitados,

los cuellos lascerados por los cordones que nos asfixiaron.

Somos los cráneos oradados por las balas de tus ojos.

Somos el producto del mercantilismo,

los zombies del crecimiento económico.

Somos el platillo mexicano hecho hombre.

Somos las manos, el dedo que ajusta el gatillo.

Somos la desesperación del mundo en papeles verdes.

Somos los niños sin letras

las madres y esposas que soportan, que nos portan.

Somos la incredulidad del día.

Somos los machos, los peleoneros.

Somos los niños de blanco con el juramento escapando por las yemas.

Somos la corrupción con nombres y cargos.

Somos el feto del deseo mal logrado.

Somos los sicarios enjutos y marginados.

Somos la sociedad esquizofrénica.

Somos los morfismos de la muerte nueva.

Somos los cuerpos fragmentados

las mentes acribrilladas por el miedo.

Somos el tercer cuerpo mutilado.

Somos el simbolismo hecho pedazos.



HISTORIA



Al pronunciarte te toco.

Toco tu cuerpo, tu nombre, tu imagen,

toco tu inexistencia en la mente de millones.

Cuán poderosa es la voz,

cuánto poder puede encapsularse en las palabras,

cuántas mentes citadas.

Porque cuando digo

hombre

se desprenden de los cuerpos

millones de representaciones simbólicas,

millones de hombres dismorfes

que se aglutinan en mis labios,

en mi lengua que se contrae y relaja.

Y cuando digo corazón

secuestro a los corazones del mundo

entre mis manos imaginarias

los aprieto, los junto y

creo un corazón con miles de latidos,

un corazón arrítmico

condenado a una vida de muertes espontáneas

y resucitaciones súbitas.

Y cuando nuestras palabras sean erráticas o inconclusas

excitaremos símbolos quiméricos,

de ojos inacabados, de pies mutilados por nuestra lengua

destrozados por nuestras dentelladas silentes.




Monday, June 13, 2011

Jhonnatan Curiel


Jhonnatan Curiel (Tijuana, 1986)


Este poema lo escribí en la autopista Costera donde se conectan el golfo de santa clara y el desierto de Sonora rumbo a Horas de junio 2011.



Costera



Este paisaje viene a la memoria como un pájaro que vuelve

La mañana en el desierto me hace recordar una zona interior

territorios anónimos de tejidos y nervios con pequeños arbustos y saguaros

animales hechos de arena en la distancia

palpitan en sus agujeros



A través de mis ojos arrojo mi cuerpo al horizonte y de pronto me muevo en una geografía cerebral. La superficie de mis recuerdos, conceptos y experiencias me adentran al río del pensamiento:



Agua en el desierto. Tan solo una gota de agua para saciar la sed de cada grano de arena. Tan solo una gota o al menos una lágrima para que germinen los árboles en la espalda del tiempo.



Agua en el desierto, regiones vastas dentro de mí, panoramas punzando de vida. La zona de la sal donde el cabello del mar se mece en lentas vueltas de caracol, lentos sueños.



Agua en el desierto

Paisaje y lágrima que harán florecer

La eterna calma de las piedras

El continuo diálogo del viento

La palabra ardiente del sol




 El pesimismo es una costra generacional





El pesimismo es una costra generacional

la marca de la herida

herida que no encuentra cicatriz

pues su presencia es amenaza

amenaza de más sangre

amenaza de dolor

la sangre seca es amenaza de sangre fresca y de dolor



el pesimismo se sustenta en la derrota permanente

una derrota asimilada

que persiste

derrota implícita en nosotros

temerosos sin iguales

luchamos en el interior

y nos vencemos en el interior



valle de heridos la conciencia

nuestro agónico reclamo

anhelamos hacia fuera

sin saber que no hay anhelo

sólo hay realidad

esta realidad



el pesimismo es miedo puro de cambiar

es querer sentir al tiempo como las estatuas cagadas

aceptar su pudrición en un abierto cinismo

cinismo tenso de los resignados

que vemos la mentira

sabemos quién es la mentira

y decidimos vivir nuestra mentira



el pesimismo es una costra generacional

y ya es momento de arrancarla

le duela a quien le duela

le punce a quien le punce



al removerla ya no hay más amenaza

en este instante comenzamos a sanar.



PHÁRMAKON





Mi decisión es la navaja

Palabra corta

Verso bisturí

Poema guillotina

Libro espada

La obra es filo en la cirugía del mundo

Pásame la bata de piel para cuando salpique la sangre

Vamos a la herida que supusimos recuperada

Vamos a extraer toda la pus

Toda la maldad

Todo el rencor



La operación ya comenzó desde décadas

Desde hace siglos

Nuestros quirófanos actuales son todas las ciudades

Todas las familias

Todos los cuerpos de los niños desgarrados en la contradicción del amor



Enciendan las luces del quirófano que desde hace tiempo se ha operado a ciegas

Pásame las pinzas para hacer el transplante de la psique

Me coseré la cabeza con un estambre transparente

La poesía será mi medicina.





Jhonnatan Curiel (Tijuana, 1986). Licenciado en Comunicación por la Universidad Autónoma de Baja California (UABC), Tijuana, México. Ha publicado los poemarios Estival (2006) y Crónica de unos zapatos (2008). Ganador del Premio Interamericano de Poesía Navachiste 2011 Jóvenes Creadores. Actualmente forma parte del Colectivo Intransigente (C.I.) de Tijuana y mantiene el blog www.jhonnatancuriel.blogspot.com


David H. Rambo




Por. David H. Rambo




Soy de una isla nublada por ideas y eternamente

atormentada por lluvias de nostalgia, gotas

constantemente contaminadas con crisis, paranoia

y errores.



Una isla flotante que parece producir más

vueltas que líneas rectas.



Soy de un barco que navega el mar de una

existencia in-auto-gobernable, con un pirata al

mando.



"Disponibilidad para acoger y hasta para apropiarse

lo que considera válido en el mundo de las otras

culturas"

-Westphalen-



Soy de (inédito e interminable)



Soy de la semilla de una diáspora. Nací en

cualquier hospital y por debajo de los puentes

de la globalización, crecí en las vías del

consumo global y sigo consumiendo las mismas

vías en que crecí.



Crecí por dos calles y me volví esquina.



La Moneda esq. El Volado(estas dos calles nunca

van en la misma dirección, pero siempre van).



Soy el volado, la pregunta en el aire. Soy la

moneda, que sólo hasta caer decide.



Un autobús es la respuesta a varias preguntas.

¿Cómo ir? ¿Qué hacer? ¿Dónde dormir?,



Del barrio nómada. Por las vías del tren y la

terminal de buses, cerca el aeropuerto.



De los que viajan solitos a tu lado en el metro,

chiken-bus, avión, lancha, micro, pecera, en la

misma vida, y sobre la acera en tenis.



De una pregunta y de su respuesta. De los que

buscan ambas.



De donde existencial y absurdo. De donde tomar

es ser, viajar es ser, escribir es ser.



Si bien una patria propia andante y alternante -

una colonia del imperio de la globalización.



Pirata a todo lo otro ser de. Navegar la vereda

de todo lo visto soy,





El ¿qué hacer? sin respuesta, y pues,



"voy por más palabras porque las que traía,

se acabaron"

-Payasa en el Metro, Línea 2-







Pocos carros duermen con los ojos cerrados.



Algunos no duermen, su asiento caliente va

transbordando de chofer a chofer.



Los carros sonámbulos y la ciudad no carecen de

necesidad.



Algunos carros andan heridos, despintados, rayados,

chocados, enfermos.



Algunos más que otros.



Carro: máquina de varias máquinas.



El yo de un carro su chofer.



Máquina que interpreta y coordina las funciones de

máquinas maquinando.



Impulsadas por el yo chofer.

Impulsadas por nosotros chóferes.



MÁS



Muy pocas veces soy el pasajero de mi taxi.



Mi ser es taxi, soy el “yo taxi”.



Mis ideas son pasajeras.



Mis destinos son pasajeros.



¿Manejo?



¿Y si se me olvida acariciar el volante?



¿Y los pedales?



Mi fuerte no es coordinar velocidades.



Soy taxi.



El letrero de libre ilumina la ventana de mis ojos.



Debajo del polvo y mugre de mis pies,

las calles,

de la ciudad,

de mi ser.



En el semáforo una mujer juega a las pelotas,

malabarea mis pensamientos.



En un charco, el reflejo

de mi ser,

un yo del futuro,

yo el peor de todos.



Basura descartada en la calle por falta de un

uso práctico.



La mía es una historia similar.



Yo,

Polvo para lavar ropa,

polvo para lavar trastos,

polvo para inhalar,

polvo que crea la fricción entre los pies y el

cemento,

jungla de concreto.



Hay que barrer.

Barrer los pisos.

Sacudir la ropa.

Barrer el polvo.

Sacudir la gente.



Polvo descartado por falta de un uso práctico.

Constante movimiento.



Mugre caminante.

Mancho la vida perpetua con mi muerte constante.



El pasado es de mugre;

el futuro será de polvo.



Coca Cola en polvo.*

Jabón en polvo.*

Caldo en polvo.*

Leche en polvo.*

Agua en polvo.*





*Sólo habrá que agregarle agua a esta mugre.



Para ser poeta, ¿hay que estar donde los poetas?

NO.

La poesía tiene que estar dode yo, o por lo menos donde mi pluma besa el papel.

Levanté la pluma.

Rompí la pagina.

Buscaba algo mas profundo, quizás alguna herida vieja,

algo que yo he hecho mal,

algo peor que mmi mal escrito.

¡SI! Mal escribir, porque decir requiere voz y mi voz mal escribia el decir de mi mal.


Saturday, June 11, 2011

Alberto Paz


Poema eres tú




Este poema es un Narco-poema

Un poema narcótico

El verbo en rehabilitación

La bala múltiple buscando

Apuntando

Re-apuntando

Es el tiro de gracia

El vocablo que me nace pro-blemático

El que se enuncia y anuncia en estas calles

En todas la calles

Son infinitas palabras encobijadas

2, 4, 6 dedos en una caja de zapatos

2, 4, 6 cabezas maceradas en nuestras manos

2, 4, 6 cuerpos en estado de putrefacción

2, 4, 6 bolsas en la cabeza mía-nuestra

2, 4, 6 maniatados en la cajuela de este lugar

2, 4, 6 narco-mensajes no subliminales

2, 4, 6

2, 4, 6

2, 4, 6

6

6

6

Octavio la poesía también se alimenta de lo imperfecto

Pero no es imperfección

Es 7000 cuerpos colgando y hay uno en mi patio

Pero de nuevo lo dejare ahí, meciéndose

Observando este espectáculo de la sexta sociedad

Dejaré ahí mi cuerpo repleto de aire

Para que no sea mutilado por las cuchillas de este viento

De este huracán

De este estúpido

De esta estúpida

Y entonces cuando por fin baje mi serpentino cuerpo

Estaré seguro que no me encuentro cercenado

Hay 7000 cuerpos en mi patio y un mensaje invisible

Octavio la poesía también se alimenta de lo imperfecto

Pero no es imperfección

Es un cuerpo colgante

……….Eres tú…………



Tilín-Tolón de la desnudez


Me completamente divierte pasear con un esquizofrénico

Y colorido atuendo por la calles

Las miradas huyen hacia mí

Y aquí encuentran el refugio para instalarse

Liberadas

Neutralizadas

Cómodas

Mi cabeza gigante se tambalea por inercia

De aquí a allá

Arriba-abajo

A un lado al otro

Tilín-Tolón

Soy un bufón en este circo del universo

Camino deforme y me completamente gusta

La locura se me enreda al cuerpo:

En los pies

En las manos

En el pecho

En la espalda

En el pescuezo

Tilín-Tolón

Se anidan en mí las deformidades del alma

Y camino sin ritmo

Paseo descalzo en la vasta desolación de lo corpóreo

Mi piel es la porción ostentosa estallando

Es el vello púbico que se esponja cómodamente

Mientras el pene flota libre al tono de la suspensión del cosmos

Y las nalgas se suspenden aferradas a caer sempiternamente

Tilín-Tolón

Me esquizofrénicamente libero de las falsas posturas que atentan contra mí

Que me golpean brutalmente

O que me ahogan de manera lenta y recatada

Tilín-Tolón

Me rotundamente satisface este disfraz verdadero

Este atuendo colorido de esquizofrenia

Esta cabeza gigante y retacada de fantasía

Y la manía de desfilar de manera pervertida y extraña por las calles

En donde se nace la retorcida poética de la vida

Tilín-Tolón

Me absolutamente divierte mi desnudez ridiculizada

Mi desnudez colorida

Mi desnudez de sexo

Mi desnudez verdadera

Mi desnudez vestida

Mi desnudez transparente

Mi desnudez cósmica

Mi desnudez carnal

Tilín-Tolón

Esta desnudez

En que me encuentro ahora



Estrabismo




Yo quiero mis propios ojos

Quiero ver claro

Traspasar las estructuras

Ajarlas

Agrietarlas

Mirada-rayos x abriéndose verdades

Descarnando la mentira

Exiliándola

Yo quiero mis propios ojos

Andarlos estrábicamente y sin censura…

Que rían en miles de vueltas sobre su eje

Y floten sobre sus pupilas

O levanten de sus pestañas interminables vuelos:

Espasmos ligeros de nube

Luz de parto dilatando la vida

Yo quiero mis propios ojos

Que de mis lacrimales salgan notas cantando

Y se ausente entonces la espesa lágrima que escarnia

Yo quiero mis propios ojos

No los quiero negros ni blancos

Yo los crearé tornasoles y dispuestos al cambio

Que dilaten su iris consumiendo irrealidades

O se atraganten en lodazales de inexistencia

Para dejar atrás su vista cansada de agobio

Yo quiero mis propios ojos

Voces verdaderas suspendidas en la conciencia del cosmos

Ecos infinitos retumbando en la sublimidad de lo profano

Yo quiero mis propios ojos

Depurar ojos-cataratas

Excesos encarnados en la memoria colectiva

Abortar ojos-estrabismo

Exotropia:

Desviaciones de nuestra luz

Censurar ojos-astigmatismo

Sin enfoque claro y nítido de nuestro alrededor

Apuñalar ojos-miopía

Espesa retina trepada en sí misma que se asfixia

Yo quiero mis propios ojos

Déjame ver claro

Ver sin vendas

Salir de la cueva muerta-oscura

Descubrir al disco solar de las afueras

E impregnarme de los cantos sílbicos del viento

No quiero ojos crista-lisiados

Ni capas de vidrio que le estorben

Yo quiero mis propios ojos

Yo quiero mis propios ojos

Yo quiero mis propios ojos

Yo quiero mis propios ojos

Yo quiero mis propios ojos

Yo quiero mis propios ojos

….

¡Aún

No

Estamos

Muertos!

Wednesday, June 01, 2011

Programa Horas de Junio: Miércoles 01 de Junio

Miércoles 01 de junio





Foro Cultural Los Jarritos
16 de Septiembre y San Luis Potosí
Col. 5 de Mayo
Mesa 1
17:00 a 18:00 hrs.
Moderador: Daniel Camacho

Vilma Pérez (Cajeme)
Sylvia Teresa Manríquez (Hermosillo)
Cristina Sainz Sotomayor (Huatabampo)
Mary Guzmán (Tijuana)
Abraham Mendoza (San Pedro)
Cristina Murrieta (Hermosillo)
María Eugenia Hernández (Mazatlán)
Élmer Tabanico (Opodepe)

Mesa 2
18:00 a 19:00 hrs.
Moderador: Alejandra Robles

Judith León (Hermosillo)
Mara Yudith Abdala (Santa Ana)
Clara Luz Montoya (Navojoa)
Lorena Illoldi (Tamaulipas)
Sandra Mónica Mortis (Cajeme)
América Zapata (Chihuahua)
Gastón Sau (Hermosillo)

Mesa 3
19:00 a 20:00 hrs.
Moderador: Irma Quiroz

Lilia Ramírez (Orizaba, Veracruz)
Humberto Limón (Hermosillo)
Pilo Galaz (Hermosillo)
Paco Alonso (Hermosillo)
Oscar Grajeda (Hermosillo)


Mesa 4
20:00 a 21:00 hrs.
Moderador: Oscar Grajeda

Ricardo Félix (Caborca)
Josué Barrera (Hermosillo)
Manuel Parra (Hermosillo)
Fugo Medina (Hermosillo)
Luis Lope (Hermosillo)
Daniel Purificao (Angola)


21:00 hrs.
RECONOCIMIENTO A JULIO ERNESTO TÁNORI
José Juan Cantúa/ Clara Luz Montoya/ Casildo Rivera/ Ismael Mercado Andrews
Música
Passajeros
Jesse Gerardo