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Saturday, January 24, 2009

Elia Casillas, Luis Martín Sahagún

Pintura de Luis Martín Sahagún
Voy… Vas.

Elia Casillas


Voy conmigo, y quisiera verte como antes. Aún cuando no estábamos, sentía curiosidad por hurgar tus ojos, pero no me atrevía a enfrentarlos y que descubrieran las tristezas que a veces son el rayo que trasforma mi sonrisa en una habitación hueca. Ahora da lo mismo ir que resbalarme, o caer en tus pestañas, ¿qué más da cuántos pasos falten, a quién le interesa el color de este silencio? A veces, pienso que es mejor el camino sin puertas, respirar a ventana cerrada, sólo en una canción, y repetirla, repetirla hasta que le duelan los oídos a ella misma. Y tú ahí, ¿te burlas? No, tampoco ríes como antes, no puedes, tu risa se arrastra, es un carcajeo a medias, tienes la mirada quebrada, y las pupilas vacías, falta un dulce, unas zapatillas apresuradas, un vestido que llene la brisa, esa que se acurruca en tu soledad cuando piensas. ¿Te burlas? No, sabes que esa estrategia no vas a quemarla conmigo, observas el reloj, hoy es dueño de rutinas, circulas y el vigila tus minutos, esa hora donde emborrachas el abandono y el segundo que nos pisó. …y tu mano y mis uñas no duermen.



Navojoa Sonora, 24 de enero de 2009

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